Suis-je lue?

Est-ce que cette question se pose? Est-ce que j'écris seulement pour moi ou pour les autres aussi? À qui je pense quand j'écris? Un peu à tout le monde? Non. À certaines personnes, dépendant du temps, de la température à l'extérieur, de ma température vaginale, de mes hormones, de mes lubies, de mes rêves de la veille, de mes repas réchauffés.

Suis-je lue? On espère toujours, nous, les écrivains du petit quotidien, qu'on sera découvert par un René Angélil de la lettre et qu'on pourra gagner sa vie en écrivant juste un peu, juste des fois. Mais bon... quand je ne perds pas mon temps à espérer de telles choses, j'ose seulement croire que des yeux me lisent. Entre les lignes, dans les plis, et partout.

Dans le fond, être apprécié, ça vient en deuxième lieu. C'est le bonus. Parce que tout ça, c'est subjectif. Aimer quelques phrases, ça dépend aussi de vos hormones et de vos lubies. Alors, nous, les écrivains de la petite semaine, on n'en demande pas trop.

Mais suis-je lue? Je veux le savoir, merde!

Z.