Pape, pape, papela, c'est un petit pape, c'est un petit pape.

J'ai d'abord chanté "Un trône trône, c'est quoi, quoi ? Une simple-ple planche, planche, un bout, bout de bois, bois, qu'un beau, beau dimanche-manche..." Mais je cherchais plutôt la chanson de la comédie musicale Napoléon qui parlait du pape. Je l'ai trouvé et mise en titre.

Mais va-t-il mourir ce pape? Je n'en peux plus de sa volonté de vivre. Laisse-toi aller, vieux! Je veux qu'il expire enfin comme je le voudrais pour une grand-mère mourante. Je voudrais dire : "Il sera mieux comme ça. C'est son heure. C'était le temps, à son âge..."

Mais je n'ai pas vraiment de pitié à consacrer au pape. J'ai plutôt hâte qu'il nous quitte pour se rendre compte comment son paradis est moche et non entretenu. J'ai hâte qu'il découvre qu'il a eu tort toute sa vie, et qu'il a perdu presque 85 ans à raconter des bêtises. Je n'apprécie pas beaucoup le pape. Mon pape. Le seul qui ait existé pour moi parce que suis née l'année où il a posé la petite calotte blanche sur sa tête. Je l'imagine cacher des cornes relativement pointues sous ce capot blanc. Il est contre tout ce que moi, j'appuie. L'homosexualité (meuh!), l'avortement, la théorie de l'évolution (il a admis que ça avait ben du bon sens cette affaire-là, mais il n'a quand même pas adopté un singe pour vérifier), etc. Je le sens cachottier, antipathique, ratoureux et assoiffé de pouvoir papal. Je me fous pas mal de sa vie, mais sa mort m'intéresse.

Je vais donc connaître un second pape. Il ne faut pas s'en faire, je ne deviendrai pas plus catholique que celui-là non plus. J'ai déjà de la difficulté à dire "Mon Dieu" sans rire. J'ai toujours l'impression qu'il n'y a personne pour répondre à ce numéro-là.

Bref, ce matin, j'ai encore reçu Le Soleil par erreur. La une pleurait : Le pape "va très mal". Hier soir, au souper, il était en train de mourir, à l'heure du dodo, son état était stable, et là, il "va très mal", la crise cardiaque, l'extrême onction et tout! Je crois que le suspense a assez duré.

Bon dodo, Pape.

Z.

P.S. C'est peut-être un poisson d'avril de Dieu.